Leah Hasjak

Nathalien starrte auf die Schrift, als müsse er sich verlesen haben. Assad al-Layy. Ein Name, der nach Wüste und fernen Küsten klang. Ein Araber. Ohne Zweifel. Und darunter Thomas Cooper – ein gewöhnlicher englischer Name, nichtssagend, beliebig. Keine Hinweise, keine Orte, keine Erklärung. Nur diese beiden Namen. Er presste die Lippen zusammen. Was sollte er damit anfangen? Soll er sie finden? Töten? Befragen? War es eine Spur oder ein Rätsel? Er hatte keine Antworten. Nur

»Captain«, sagte er mit ruhiger, eisiger Stimme, »bei allem Respekt, mischt euch nicht ein.« Kapitän Wexford lachte abfällig. »Alles auf diesem Schiff, sogar euer Stuhlgang geht mich was an, Ashcroft. Und jetzt lass den Mann seine Arbeit machen.«

Das Holz bebte unter Natalien, als die Celandine eine weitere Böe erfasste. Salzige Gischt sprühte ihm ins Gesicht, während er an den straffen Seilen zog, die Finger rau und gerötet. Neben ihm fluchte Dobrovolsky gleichmäßig vor sich her – ein fast beruhigender Rhythmus inmitten des Chaos.

Es gibt Menschen, die retten alte Tomaten. Oder Bohnen. Oder knorrige Birnbäume mit vergessenen Namen. Sie sammeln Saatgut, graben...