​Zum zweiten Mal wurden die Planken geschrubbt, und dennoch glänzten sie nicht genug – jedenfalls nicht für die Admiralität, deren Weisung lautete, beschäftigte Männer planten keine Meuterei. Also schrubbte Tom Cooper. Wieder und wieder. In gleichmäßigen Bewegungen, die seine Knie schmerzen und seine Schultern brennen ...

Philippa schreckte hoch. Taghelles Licht fiel durch den schmalen Spalt des Bullauges.

Ein kehliges Lallen drang durch die dünne Kabinenwand, begleitet von einem unsteten Rhythmus, der an das Brummen einer betrunkenen Grille erinnerte. Sie lauschte. 

Er hatte geplant, den Brief in aller Ruhe zu betrachten, oder ihn wenigstens sicher zu verstauen, um später zu entscheiden, wie er weiter vorgehen sollte, doch statt sich für die Nacht zurückzuziehen und in seiner Kajüte zu verschanzen, wurde er durch heftiges Gepolter auf dem Deck aufgeschreckt.

Portsmouths Hafen roch nach Salz, Fisch und verbranntem Teer. Philippa Marchmont hielt den Atem an, als sie versuchte, zwischen zwei Ziegenkarren hin durchzuschlüpfen, ohne ihren blauen Mantel zu beschmutzen. Ihre Anstandsdame, Miss Hewish, befand sich weit vor  ihr – wie üblich – stets am Vorrauseilen.

Philippa wusste nicht, wie viele Stunden vergangen waren, seit sie diesen stinkenden, stickigen Raum genötigt wurden war. Vielleicht waren es zwei. Vielleicht zehn. Irgendwann hatte man ihr einen alten Eimer hinein geschoben.

Mr. Ashcroft hatte sie mit eisernem Griff in ihren Kombösen-Kerker hineingeschoben und, mit einem Tonfall, der keinen Widerspruch duldete, gedroht, sie nicht wieder herauszulassen, bevor sie etwas Essbares produziert hatte. Es musste längst Mitternacht sein, und die dünne Laterne über dem Ofen warf flackernde Schatten an die rußigen Wände.

Die Glocke schlug. Einmal. Zweimal. Dreimal. Natalien ignorierte sie. Vor ihm türmten sich Leinenbeutel, Fässer, ein Eimer mit Trockenobst und einer mit gepökeltem Rind – letzterer roch zu streng, selbst für seinen Geschmack.

​Das Holz bebte unter Natalien, als die Celandine eine weitere Böe erfasste. Salzige Gischt sprühte ihm ins Gesicht, während er an den straffen Seilen zog, die Finger rau und gerötet. Neben ihm fluchte Dobrovolsky gleichmäßig vor sich her – ein fast beruhigender Rhythmus inmitten des Chaos.